Meine Freundin Liebt Mich Nicht Mehr

Es ist eine dieser Geschichten, die man am Lagerfeuer erzählt, leicht übertrieben, mit viel Gelächter und einem Hauch von Melancholie. Es geht darum, wie meine Freundin, nennen wir sie Helga, aufgehört hat, mich zu lieben. Zumindest, so scheint es.

Am Anfang war alles rosarot. Helga lachte über meine schlechten Witze (was schon verdächtig ist), fand meine Kochkünste (weitgehend bestehend aus Nudeln mit Pesto) bewundernswert und tolerierte meine Socken-am-Bett-liegen-Lass-Angewohnheit. Kurz gesagt, sie schien mich zu lieben. Aufrichtig. Innig. Mit all meinen Fehlern und Schrullen.

Dann kam der Tag, an dem sich etwas veränderte. Nicht plötzlich, nicht dramatisch, sondern schleichend wie der Herbstwind, der die Blätter von den Bäumen pfeift. Helga hörte auf, meine Witze zu bemerken. Meine Kochkünste wurden als „ausreichend“ abgetan. Und die Socken am Bett? Ein stiller, aber bohrender Vorwurf.

Ich versuchte, das Problem zu analysieren. War ich weniger witzig geworden? Waren meine Nudeln schlechter? Hatten die Socken eine Verschwörung angezettelt? Die Wahrheit war, ich hatte keine Ahnung.

Eines Abends, während wir schweigend nebeneinander auf der Couch saßen, sie vertieft in ein Buch über Quantenphysik (ich verstehe davon ungefähr so viel wie eine Katze vom Tangotanzen), beschloss ich, das Unvermeidliche anzusprechen. „Helga“, begann ich zögerlich, „liebst du mich noch?“

Sie hob den Blick, ihre Augen so klar und blau wie der Himmel über Bayern. „Natürlich liebe ich dich, Klaus“, sagte sie. „Aber…“

Das „Aber“ hing in der Luft wie eine dunkle Gewitterwolke. „Aber?“, fragte ich.

„Aber ich liebe das Konzept des Ordnungshütens mehr. Und deine Socken sind eine persönliche Beleidigung für mein inneres Zen.“

Ich musste lachen. Quantenphysik und Socken. Nur Helga konnte das in einem Atemzug sagen.

Die Wahrheit war, Helga liebte mich immer noch. Sie liebte nur auch andere Dinge. Dinge wie Sauberkeit, Ordnung und die Abwesenheit von stinkenden Wollknäueln im Schlafzimmer. Sie hatte nur eine neue Liebe entdeckt: Marie Kondo. Und das bedeutete Krieg gegen die Unordnung.

Von diesem Tag an wurde unser Leben… anders. Helga startete eine gnadenlose Aufräumoffensive. Alles, was nicht niet- und nagelfest war, wurde in Frage gestellt. Mein geliebtes Sammelsurium von Krimskrams (bestehend aus Steinen, alten Kinokarten und einem seltsamen Gummihuhn) wurde einer strengen Prüfung unterzogen.

Es war anstrengend, ja. Aber es war auch… lustig. Ich beobachtete Helga, wie sie mit fanatischer Hingabe Kisten sortierte und Schubladen ausmistete, ein seliges Lächeln auf den Lippen. Sie war in ihrem Element. Sie liebte es. Und ihre Liebe zu mir schien nicht geschwunden zu sein, sie hatte sich nur auf andere Objekte verlagert. Objekte, die zuvor vernachlässigt und ungeordnet waren.

Ich lernte, mit den neuen Gegebenheiten zu leben. Ich lernte, meine Socken in den Wäschekorb zu werfen (meistens). Ich lernte, dass weniger manchmal mehr ist (zumindest in Bezug auf Krimskrams). Und ich lernte, dass Helgas Liebe zu mir nicht weniger wurde, nur weil sie auch andere Dinge liebte. Im Gegenteil, sie schien dadurch noch strahlender, noch lebendiger.

Ich glaube, das ist die Lektion, die ich aus dieser Geschichte gelernt habe: Liebe ist nicht statisch. Sie verändert sich, sie entwickelt sich, sie findet neue Wege, sich auszudrücken. Manchmal äußert sie sich in romantischen Gesten, manchmal in einem perfekt sortierten Kleiderschrank.

Und manchmal, ja manchmal, bedeutet sie, dass man seine Socken wegräumen muss. Aber hey, dafür bekommt man eine Freundin, die einen liebt. Und vielleicht auch ein bisschen mehr Platz im Schlafzimmer.

Inzwischen habe ich sogar angefangen, das Aufräumen zu genießen. Nicht wirklich, aber ich toleriere es. Und Helga? Sie lacht wieder über meine Witze. Vielleicht nicht über alle, aber über einige. Und das ist doch schon mal was. Vor allem, wenn man bedenkt, dass sie jetzt auch meine Witze nach Kategorien ordnet. „Klaus, dieser Witz gehört definitiv in die Schublade für 'Unlustige Kalauer, die man nur aus Mitleid gut finden kann'.“

Ich liebe diese Frau.

Und ich glaube, selbst wenn sie mich eines Tages nicht mehr lieben sollte, wird sie zumindest meine Socken ordentlich zusammenlegen.